Déjà vu

Xícaras de café, maços de cigarro e copos de cerveja vazios. Típico de uma roda de poetas, curtindo a vida boemia.

Beethoven e Chopin tocando na vitrola. Romantismo dos corações até os ares, numa espécie de viagem só de ida e sem parada. Romance que se preza é aquele que expulsamos da alma e não precisamos de volta, por que sempre há o que expulsar. Todos os corações batendo em um ritmo só.

Homens de terno e gravata, mulheres de longo – essa era a lei. Sorrisos para eles, botões de rosa para elas. Simplicidade costumava arrebatar a todos. O incontestável também.

Eis a antiga realidade - um frenesi.

O presente chegou de pára-quedas, ironicamente sem amortecer a queda, trazendo consigo o caos, a falta de romantismo e a falência entre cada par de corações.

Usar terno e gravata é cafona, presentear uma mulher com flores é piegas. Escrever um poema então, nem se fala.

Beethoven e Chopin caíram no mar do esquecimento que, inclusive, secou. Muito do que era foi esquecido – os valores, as verdades e as ideologias – e não volta mais. O que resta é a esperança. Ter esperança. Desistir da realidade de vez em quando, ou de vez em sempre, não faz mal a ninguém. Sonhar é bom. Déjà vu também.

I know the desert can't hold all the love that I feel in my heart for you. If I could spread it out across the sea, I know my love would cork it up...